Das kurze Leben des Ray Müller

DVA, München 2015


Um einen Staat zu beurteilen, sagt Tolstoi, muss man seine Gefängnisse von innen sehen. Ralf Bönt war in den letzten Jahren auch auf Friedhöfen, in Krankenhäusern und Arztpraxen. Jetzt geht er in den Geburtsraum und erzählt Das kurze Leben des Ray Müller.


Der Roman ist Sozialstudie, Psycho-Drama, Zeitzeugnis und spannend wie ein Thriller. Marcella Drumm, WDR. * Ein Meisterwerk! R. Müller, Buchhandlung Jacobi & Müller, Halle. * Tatsächlich buchstabiert der Icherzäler am Anfang des Jahrtausends einen neuen Typ Mann aus. Dies ist ein notwendiges Buch. Pascal Fischer, SWR. * Virtuos geschrieben! Katharina Schmitz, Der Freitag. * Ein intensives Buch, das unter die Haut geht. Winfried Stanzick, amazon. * Dass der Konflikt so spannend und lehrreich ist, liegt an Bönts subtiler Sprache. Johannes Balle, Kölner Stadtanzeiger. * Das kurze Leben des Ray Müller erzählt von einer Figur, die es so in der Literatur bisher nicht gab. Bönt gelingt es, Stimmungen in Bilder zu fassen und mit leichter Hand einen neuen Typ Mann zu schaffen. Britta Heidemann, Die Welt. * Das kurze Leben des Ray Müller lässt mich von der ersten Seite an nicht mehr los. Angelika Abels, Buchtipp. * Das kurze Leben des Ray Müller muss man unbedingt lesen. Vielleicht DER Roman über das Mannsein in unserer geschlechtsverwirrten Zeit. Ferdinand Knauß, Facebook. * Am 20. und 27. Mai liest Ralf Bönt im Deutschlandfunk Auszüge aus dem Roman, 2:30 Uhr und 20.30 Uhr, Redaktion Hubert Winkels.

Körper ohne Grenzen

Am Anfang steht eine schwangere Frau einen Tag vor dem Geburtstermin. Ihr Mann bemerkt vor ihr, dass ihr Bauch mal hart und mal weich ist. Sie gehen zum Gynäkologen, der einen leicht geöffneten Muttermund feststellt. Er sagt das in diesem bemächtigendem Ärzteton, in dem der Patient zum Ding wird, vielleicht denkt man an Moliere.

Was als leichter Übergriff eines Gynäkologen beginnt, entwickelt sich in der langen Eingansszene unter der Frage Kaiserschnitt oder Lageänderung zum dramatischen Beweis, wie sehr jeder vom anderen abhängt, beeinflusst und durchdrungen wird. Als das Kind – Ray Müller - nach einer langen, bewegenden und sehr spannenden Geburt endlich sicher und glücklich abgenabelt ist, heißt es, man denke ja selten daran, dass der menschliche Körper vor allem aus Flüssigkeiten bestünde. Eine Geschichte der Verflüssigung jeglicher individueller Souveränität folgt. Sie findet auf allen Ebenen statt, biologisch, sozial, gesellschaftlich, historisch, politisch, familiär. Und sexuell.

Der Icherzähler Marko Kindler leidet an einer Unterfunktion der Schilddrüse und damit der Energieversorgung. Ausgelöst durch Umweltgifte zerlegt sie sein Leben langsam und sicher in seine Einzelteile. Zum Glück ist das in Rückblenden geschildert, die einen notwendigen Abstand herstellen. Statt das übliche, auf Mitleid setzende Gejammer von Krankengeschichten findet man hier und da blitzenden Humor. Im medizinischen Betrieb, der den einzelnen eher als Rohstoff seines Funktionierens denn als Gegenstand seiner Bemühungen sieht, erfährt Kindler eine Entmündigung. So skurrile wie real anmutende Dialoge mit Ärzten und Ärztinnen gehen in perfide Unterstellungen und Missdeutungen seiner ersten Frau über, die mit der komplexen Situation überfordert ist.

Konsequent spiegelt sich diese Geschichte in der New Yorker Freundin Nele Black, die ähnliche Symptome hat. Sie hat auch ein ähnlich distanziertes Verhältnis zu ihrem Körper wie Kindler. Sie wurde, so erfährt man, vom Vater missbraucht. Jeder ist jemandes Kind, denkt man, während die Verunsicherung fortschreitet und man gebannt auf ein wie im Krimi inszeniertes Finale hin liest. So erfährt Kindler, der ein hochproblematisches Verhältnis zu seiner Mutter hat, spät von deren Rolle als Kriegsopfer 1945. Von ihrer Gefühlskälte in die Defensive gedrängt, konnte er der Freundin Nele nicht der benötigte Freund sein. Dazwischen gibt es einen so bissigen wie komischen und manchmal zärtlichen Ausflug in die Welt des kommerziellen Sex, vor dem Hintergund der nicht zueinander kommenden Freunde. Als Kindler am Ende sein Kind entführt, schließt sich der Teufelskreis der Gewalt: Opfer ist immer der schwächste.

Auch historisch und politisch gibt es einen Motivschluß über einen langen Zeitraum. Während Kindlers Unglück vom Ende des Krieges herrührt, gerät Nele Black in die Staubwolke des 11. September, was ihre gesundheitlichen Probleme verschlimmert. Es sei sehr einfach, sagt Kindler anfangs schlaflos in Manhattan, einen Verstand zu rauben. Das gilt auch für ein Leben: Nele stirbt, und zwar so, wie ein Arzt es Kindler für ihn selbst prophezeit hat.

Meist wird Ralf Bönts Roman ja der Geschlechterdebatte zugeschrieben, aber er ist so viel mehr und stellt alles, was etwa Thomas Meinecke aus diesem Thema zu machen versteht in den Schatten: Eine Geschichte darüber, dass und wie Körper keine Grenzen haben, eine Abrechnung mit dem extremen Individualismus, gleichzeitig aber auch ein Buch über den Versuch des Widerstandes gegen die Macht der Anderen, den immer übergriffigeren Kapitalismus, das Scheitern. Ganz sicher ist es dabei keine Programmschrift.

Fantastisch schildert Bönt die anziehende Körperlichkeit einer ihm gegenüber sitzenden Korrespondentin oder von Neles Freundin Vivian. Immer ist das Abseitige auch im Normalen aufgehoben und dass es im Lauf des Buches immer schwieriger wird, beides zu unterscheiden, gehört zu seinen verblüffenden Leistungen. Ich habe es fast am Stück gelesen, das Buch ist spannend und dabei ruhig und mit beeindruckender Sicherheit im Detail geschrieben. Ich habe viel gelacht und war am Ende sehr berührt, denn Kindler verliert im Versuch, sich das Leben ganz anzueignen, buchstäblich alles. Aber hinter dieser großen Geschichte von Verlust und Ohnmacht steht natürlich eine Anrufung des Glücks, und zwar auch jedes kleinsten.

Karoline Babrowsky


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Die Entdeckung des Lichts

Dumont Verlag, Köln 2009

Die Zeit, Edition Erzählte Wissenschaft, Hamburg 2011

btb Taschenbuch, München 2011

Das Buch ist komponiert wie ein Bolero //
// Ralf Bönt im RBB-Interview mit Peter Claus.

Mehr Licht! //
// ZDF nachtstudio mit Volker Panzer.

Dieser Roman, zugleich spannende Geschichte und komplexes literarisches Kunstwerk, wird noch lange gelesen werden. Eine Prognose, so sicher, dass sie fast schon wissenschaftlich ist. //
// Daniel Kehlmann in der Frankfurter Allgemeinen Sonntagszeitung.

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Medienprofile lesen


"Die Entdeckung des Lichts ist ein detailreich erzählender Roman mit zum Glück
wenigen Extravaganzen: Die Sparsamkeit war
notwendig um die gewaltigen Bewegungen dieser Zeit verständlich zu machen. Dieser Anspruch ist auch wesentlich höher als bei anderen, z.B. Kehlmann und Gauss."
Reinhart Kögerler

Die Besten 2009,
Klagenfurter Texte

Die 33. Tage der deutschsprachigen Literatur in Klagenfurt. Ausgezeichnet mit dem Ingeborg-Bachmann-Preis 2009
Hrsg. v. Ijoma Mangold
Piper Verlag, München


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Celeritas
oder Die Entdeckung des Lichts

Zum Auszug aus dem Roman, der im Merkur,
Deutsche Zeitschrift für Europäisches Denken, Doppelheft 2008: Neugier, erschien.
Hg. Karl-Heinz Bohrer und Kurt Scheel, Klett-Cotta Verlag, Stuttgart.


Schreibtischnotiz

      Auf dem Buch, das hundertsechsundsechzig Jahre nach seinem Abschiedsbrief an Ada und dem einsamen Spaziergang im dunklen, verregneten London auf meinem Schreibtisch liegt, stützt Faraday im schwarzen Frack und weißen Hemd mit Stehkragen lässig den Oberkörper über seinen linken Ellbogen auf einen Tisch, halb lehnt er an ihm. Auf dem Tisch steht ein Kasten, aus dem sich eine Schnur schlängelt. Die Hände wie im Gebet gefaltet, geht der Blick vollkommen irdisch und zufrieden rechts am Betrachter vorbei auf ein halb hohes Ziel im Raum. Jung ist er auf diesem Bild, der Mund hat weibliche Züge.
       Ich vergleiche ihn mit anderen Biografierten, die unsere Leben verändert haben. Washington und Bismarck sind auf ihren dicken Büchern beide in hohem Alter abgebildet. George Washington, der den Pocken getrotzt und in ungezählten Schlachten auf seinen Pferden gesessen hat, um aus indianischen, französischen und englischen Gewehren wie von geisterhafter Hand bestimmt keine einzige Kugel zu fangen, wird herrisch gezeigt, mit einem beinahe beleidigten Zug um den Mund. Dabei hat dieser Mann nach seinem Vierteljahrhundert des Morastes, der Bakterien und des Hungers mit Hilfe der Franzosen schließlich die Engländer besiegt und sich anschließend geweigert König von Amerika zu werden.
      Bismarck wirkt bäuerlich. Das Bild stammt mit freundlicher Genehmigung aus Preußischem Kulturbesitz, aber Bismarcks Briefe sprühen vor Humor, Polemik und Einsicht.
      Napoleon, der die Zeit für das große Element zwischen Masse und Kraft hielt, und der gar nicht erst erwachsen geworden ist, trägt einen Hut und seine roten Lippen in einer sicheren Ecke weiter links oben auf meinem Schreibtisch.
      Einstein: Zum Glück prangt über dem Namen nicht das berühmte Bild mit den fahrigen langen Haaren und der ausgestreckten Zunge, das an seinem zweiundsiebzigsten Geburtstag aufgenommen worden ist. Dieses Foto, das der Meister aller Klassen an Freunde und Kollegen mit der Bemerkung verschickte, es gebe seine politischen Anschauungen wieder, wäre auch zu viel des Einfachen und Guten gewesen. Stattdessen hat er die Hand an einer im Mund endenden Pfeife und schickt seinen lässigen Blick wohin er gehört: an den Rand des Universums. Keine Andeutung seines albernen Wesens, davon, dass er Frauenheld und Vater verheimlichter Kinder war, oder dass sein Arzt ihm Stunden nach seinem Tod ohne Erlaubnis und in der blödsinnigen Hoffnung, etwas Außergewöhnliches zu sehen zu bekommen, das Gehirn aus dem Schädel trennte und in Würfel schnitt.
      Ich blättere durch Faradays dünnen Band. Bei einer sich weit hinten befindenden einzelnen Seite aus Glanzpapier bleibe ich mit dem Daumen hängen: Auf diesem Bild ist auch er älter. Die Haare nun weiß, trägt er wieder Stehkragen, dazu einen Backenbart. Die Augen gehören noch immer dem neugierigen, angstlosen, glücklichen Jungen von früher, jetzt gebettet in ein Gesicht jener Müdigkeit, die seine klagenden und entschuldigenden Briefe füllt. Ich klappe das Buch zu. 
      Dass alles an einem Leben Zufall ist, kann man nicht akzeptieren. Wie soll man es erzählen? Vorne anzufangen ist wie das Anzählen eines Boxers im Ring, und vom Ende aus betrachtet legt sich Bedauern auf alles. Beides wäre falsch. Eine Zeit lang dachte ich, man müsse ein Ereignis finden, unter dessen Stern das Leben stand, das eine, alles entscheidende Ereignis und dann in Kreisen oder Spiralen oder vielstimmig und widersprüchlich oder ohne jede Ordnung um dieses Ereignis herum erzählen. Aber ich konnte mich kaum für ein Ereignis in Faradays Leben entscheiden und noch weniger gegen die anderen. Der Stern, unter dem ein Leben steht, leuchtet schließlich dauerhaft. Und ich begriff, dass man ein Leben von der Liebe her erzählen muss, die es ausgemacht hat. Sie ist es, die das Leben erzählt. Sie war es, der Faraday folgte.


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Icks

Piper Verlag, München 1999 und 2000
Neuauflage mit einem Nachwort des Autors
Dumont Buchverlag, Köln 2010

Vor zehn Jahren hat Icks seine provinzielle Heimatstadt verlassen und eine internationale Karriere als Physiker begonnen. Mit dem Fall der Berliner Mauer wird diese jäh beendet: Weil der Kalte Krieg vorbei sei, habe man die Konkurrenz aus dem Osten nicht mehr zu fürchten, und das große Forschungsprojekt wird vom US-Senat abgewickelt. Icks, in den sechziger Jahren geboren, erlebt den ersten Einbruch der Geschichte in seine Biographie als plötzliche Arbeitslosigkeit. Als mittlerweile junger Vater und desillusioniert reist er zum ersten Mal seit zehn Jahren zurück zu seinen Eltern. Schon am Bahnhof konfrontiert ihn der Ort mit seiner Jugend, es beginnt eine Rückreise in die vergangenen dreißig Jahre. Adenauer, Hendrix und Dr. Oetker sind Stationen auf der Erkenntnis, dass seine Geschichte eine deutsche ist, und das Schweigen im Haus seiner Eltern noch immer vom Schock des Krieges stammt, den sie als Kinder erlebt haben. Der Besuch endet im Eklat. Schließlich verschwindet Icks in der Unmöglichkeit, zwischen Geschichtsvergessenheit und Geschichtsversessenheit einen Platz zu finden.

Ralf Bönt hat eine Figur geschaffen, die zeigt, dass der Wunsch nach einem Schlussstrich unter das 20. Jahrhundert und der Wunsch nach einer Konservierung der Geschichte im Ursprung identisch sind. Die Quintessenz überrascht weniger: keine der beiden Haltungen ist lebbar. 'Icks' ist daher die große Parabel auf das unaufgelöste Selbstverständnis der Deutschen am definitiven Ende der Nachkriegszeit.

German Book Office, New York 2000

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Gold

Piper Verlag, München 2000

"Gold" überzeugt durch seinen ganz eigenständigen Sound und lässt den 37jährigen Ralf Bönt zu einem Hoffnungsträger der jungen deutschen Literatur werden.

"Wir befinden uns am Ende des Jahrhunderts, in der Hauptstadt" und "irgendwie fühlte man, dass Geschichte in der Luft lag, schwanger schien alles" – in seinem zweiten Roman entwirft Ralf Bönt ein schwankendes Kaleidoskop des von grandiosen Medienmythen und desorientierten Menschen bevölkerten Berlin. Seine nur vordergründig so abgeklärten Protagonisten Anna, Lotte, Hans und Dorado stecken in einem verzwickten Wechselspiel aus Fehl- und Seitensprüngen, aus Liebe, Eifersucht und Traumgespinsten: "In ihren Schädeln Tumult, Gott kaum, und in den Herzen strömt beißendes Blut." Ebenso wie diese vier letztlich nur ein Rad im gesellschaftlichen Getriebe sind, so sind sie die willkürlich zu manipulierenden und zynisch zu kommentierenden Marionetten eines anmaßenden "Wir"-Erzählers. Dieser zieht diabolisch an den verwickelten Fäden, lässt die Geschichte vor- und zurücklaufen, variiert und kolportiert. Seine Sprache ist die eines mediengesteuerten öffentlichen Bewusstseins und pendelt zwischen kapitalistischen Heilsversprechen, autonomer Subversion und jauchzendem TV-Quiz.

Ralf Bönt schreibt auf der Höhe einer Zeit, in der Gefühle, Hoffnungen, Sehnsüchte und ein permanentes Mediengemurmel zu einem höchst widersprüchlichen Konglomerat zusammenschießen und sich nicht mehr in "endgültige Wahrheiten" auflösen lassen. Er operiert dabei mit einem sehr avancierten Erzählmuster und einer urbanen Poetik, die ebenso zärtlich wie obszön und von surrealen Verfremdungen durchzogen ist. "Gold" überzeugt durch seinen ganz eigenständigen Sound und lässt den 37jährigen Ralf Bönt zu einem Hoffnungsträger der jungen deutschen Literatur werden.

Karsten Herrmann, Culturmag


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Auszug aus dem Roman 
Ingeborg Bachmann Wettbewerb 
herausgegeben von 
Iso Camartin und Thomas Tebbe 
Piper Verlag, 1998 

 
Gold
Auszug aus dem Roman

Heft 2 / April 1999: Neue Zeiten! Und die Literatur?
Akzente der deutschen Gegenwartsliteratur,

herausgegeben von Norbert Niemann und Wolfgang Matz,
C. Hanser Verlag

Mit Beiträgen von:
Ralf Bönt / Norbert Niemann / Ulrike Draesner /
Georg M. Oswald / Arno Geiger / Albert Ostermeier /
Heiko Michael Hartmann / Kathrin Röggla /
Annegret Held / Birgit Vanderbeke

"Der kulturkritische Jammerton, an dessen Berechtigung nicht der geringste Zweifel möglich ist, hat eigentlich nur einen Fehler. Er nimmt der Literatur die Möglichkeit, sich wirklich auf die Verhältnisse einzulassen. Es ist eine Sache, über die Populärkultur und alles, was mit ihr zusammenhängt, zu klagen: vor allem über den fast vollständigen Bedeutungsverlust von Literatur im öffentlichen Raum.
Es ist eine andere Sache, wenn Autoren versuchen, sich ihr Bild von einer Welt zu machen, die ihrerseits häufig nur noch aus bunten Bildern, Lärm, Gerede zu bestehen scheint. Denn eine Literatur, die den Begriff Gegenwartsliteratur ernst nimmt, müßte doch zumindest den Versuch unternehmen, die Gegenwart so wahrzunehmen, wie sie ist: Geprägt von elektronischen und gedruckten Bildern, von optischer Allgegenwart der Katastrophen und Kriege, von akustischer Dauerberieselung."

Norbert Niemann / Wolfgang Matz